The Serge Gainsbourg Experience

Chronique

Le caractère faussement sympathique de ce genre d’entreprise (revisiter en franco-anglais dans le texte les incunables de l’ancien pianiste du bar du Lutetia) reste qu’in fine, on parvient toujours, après avoir abordé le projet avec la plus extrême des suspicions, par y dénicher quelques moments agréables, de bonne facture pour tout dire. The Serge Gainsbourg Experience recèle suffisamment de ces instants modestes (manifestement parce que c’est lui – le prééminent compositeur de ritournelles populaires du siècle dernier – et parce que ce sont eux, des musiciens fans, à moins que ce ne soit le contraire), pour qu’on s’y arrête.

Le contrebassiste Brad Scott (jadis dans le panorama de Bashung, aujourd’hui frayant avec Arthur H et Papa Jacques) a donc réuni autour de son vénérable instrument quelques amis et alliés, pour une petite virée, en douze stations, en Gainsbourg. Naturellement, c’est lorsque l’alternative confine à la marge libertaire que le programme rend tout son suc : l’accordéon asthmatique de « Ma Lou Marilou » (et l’intervention aussi brève que déterminante d’Higelin), un supposé ukulélé scandant le bayou song pour rire de la « Chanson de Prévert », le piano, électrique et liquide, pleurant sur les trois temps de la « Valse de Melody » insuffle à l’opus, et dans une atmosphère joueuse, l’authentique statut de recréation/récréation. On en évalue autant de la guitare salie et du chant désolé de « I Just Came To Tell You I’m Going » (traduction inutile, le désespoir étant polyglotte).

Mieux encore : on apprécie, énormément, la version de « Sorry Angel », où la voix pure (et modulé avec justesse) de Célia Scott, le talking désenchanté du leader, et un texte finalement magnifié par sa transcription dans la langue de Shakespeare, permettent de faire largement mieux que soutenir la comparaison avec la version originale. Et comme l’album ne se contente pas d’ânonner un beau Serge illustré, mais offre, effronté comme il se doit, des mélodies qu’on avait préférées oublier (« SS In Uruguay », et sa langueur faussement Pacifique), ou de définitives séries B (« Requiem pour un twister », où, dès 1962 et tout orgue Hammond au vent, Gainsbourg faisait un sort aux yé-yés), on ne peut qu’applaudir à cette sélection de gens de lettres et de refrains.

Une expérience concluante, donc, et la démonstration que, puisqu’on a tous quelque chose en nous de Gainsbourg, celui offert ici joue talentueusement avec nos souvenirs, et nos émotions enfouies.



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