Kobaïa (Remastered)

Chronique

Par-delà le choc initial (c’est ici qu’on entend pour la première fois des chants en « kobaïen », cet idiome inventé par Christian Vander pour nous conter sa saga de fin du monde et c’est la première fois qu’on peut contempler la griffe qui suivra comme un logo le groupe tout au long de son parcours), les débuts de Magma (en format double) désarçonnent par le contraste créé vis-à-vis de ce que l’on peut entendre à la même époque en matière de rock français.



Ici, la musique est rigoureusement écrite et non improvisée dans un désordre approximatif. De plus, on ne réserve aux guitares que la portion congrue (le manche est pourtant tenu par rien moins que Claude Engel) et ce sont cuivres, vents et claviers qui se taillent la part du lion. Le minutage inusité des pièces (simplement dix morceaux en quatre faces) éloigne encore davantage d’une pop immédiatement consommable et vaguement anodine.



Mais c’est surtout l’inspiration, sombre et violente, qui interpelle. Comme si les jazz-rockers américains (Miles Davis en tête) avaient ôté toute pétulance de leur jeu, ce sont des cavalcades pesantes, souvent proches de la transe, qui nous sont offertes sur un mode binaire. Certes, les six partitions composées par le leader, batteur et chanteur Christian Vander tiennent la corde de ces climats anxiogènes, habités de la rugosité de la passion. Et on peut considérer que les compositions de Teddy Lasry ou François « Faton » Cahen, remplissent l’office d’oasis de lumière dans un panorama crépusculaire.



Mais l’ensemble reste néanmoins perçu comme une déferlante de violence musicale inaccoutumée, même si la pauvreté de la prise de son a, rétrospectivement, donné quelques rides à l’œuvre. Il restait au groupe à s’affranchir de l’héritage, en parcours obligé, d’un certain jazz trop convenu. Ce sera chose fait deux années plus tard.





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