John Cale

Lorsque l’on parle de Paris 1919, c’est généralement pour en dire deux choses : qu’il s’agit du meilleur album de John Cale, et qu’il est le jumeau du Berlin de Lou Reed. Si l’on ne s’attardera pas sur la première affirmation (probablement vraie, mais Fear pourrait également prétendre à ce titre), la seconde est beaucoup plus étonnante : en effet, en dehors de leur année de sortie (1973), Berlin et Paris 1919 n’ont aucun point commun, et sont même diamétralement opposés. Si le disque de Lou Reed reste un monument de noirceur et de cynisme, aux orchestrations glaciales, celui de Cale est totalement lumineux, solaire, presque transparent. Ce n’est d’ailleurs sans doute pas un hasard si l’album débute (« Child’s Christmas in Wales ») et s’achève (« Antartica starts here ») dans la blancheur de l’hiver...   Entre ces deux chansons immaculées, tout n’est que grâce et légèreté : Cale conte des histoires de fantômes au charme surranné (le morceau-titre) sur des mélodies en apesanteur (« Hanky panky nohow »), parfaitement mises en valeur par la production ouatée de Chris Thomas, qui sait, à l’occasion, se faire délicieusement excentrique (« Graham Greene »). On traverse ainsi Paris 1919 comme un rêve éveillé, qui, au fil des écoutes, finit par s’installer dans votre quotidien et par le modifier doucement. Aussi hors-modes aujourd’hui qu’il l’était en 1973 (signe qu’il est atemporel ?), ce disque est tout simplement un chef-d’oeuvre, et l’un des plus discrets qui soient – ce qui n’est pas le moindre de ses charmes. © ©Copyright Music Story Thibaut Losson 2016

On dit parfois de certains albums qu’ils sont « difficiles ». Music for a new society est bien plus que cela : c’est un disque impossible. Enregistré à une époque où John Cale, lessivé par les drogues et épuisé par les tournées incessantes, avait atteint ses limites physiques et mentales, cet album peut être considéré comme une « icône de la douleur » (l’expression est de Cale lui-même), suintant de bout en bout le malaise, la folie et la mort. Le disque débute sur une mélodie chancelante, troublée par un violon dissonnant ; puis, dès le second titre, « Thoughtless kind », Cale nous plonge la tête dans la noirceur de son esprit, hanté par les tic-tacs d’une horloge sinistre, des murmures malsains, des rires angoissés et étouffés ; un paysage sonore dévasté au-dessus duquel surnage une mélodie en lambeaux. Le reste du disque, constitué de bribes de chansons déchiquetées et de collages sonores hésitants, est à l’avenant, perturbant et cauchemardesque, et les rares temps de pause ménagés par Cale ne semblent avoir pour but que de souligner la dimension de « voyage mental » du disque (« Close Watch », comme un écho d’un lointain passé – le titre figurait sur Helen of Troy, sept ans plus tôt). Pourtant, on finit toujours par revenir vers cet album : au-delà de la fascination voyeuriste qu’il peut engendrer, l’insondable tristesse qui l’habite agit de façon cathartique, comme une balise, un repère pour des temps troublés. Une oeuvre d’une rare puissance.   © ©Copyright Music Story Thibaut Losson 2016

Lorsque l’on parle de Paris 1919, c’est généralement pour en dire deux choses : qu’il s’agit du meilleur album de John Cale, et qu’il est le jumeau du Berlin de Lou Reed. Si l’on ne s’attardera pas sur la première affirmation (probablement vraie, mais Fear pourrait également prétendre à ce titre), la seconde est beaucoup plus étonnante : en effet, en dehors de leur année de sortie (1973), Berlin et Paris 1919 n’ont aucun point commun, et sont même diamétralement opposés. Si le disque de Lou Reed reste un monument de noirceur et de cynisme, aux orchestrations glaciales, celui de Cale est totalement lumineux, solaire, presque transparent. Ce n’est d’ailleurs sans doute pas un hasard si l’album débute (« Child’s Christmas in Wales ») et s’achève (« Antartica starts here ») dans la blancheur de l’hiver...   Entre ces deux chansons immaculées, tout n’est que grâce et légèreté : Cale conte des histoires de fantômes au charme surranné (le morceau-titre) sur des mélodies en apesanteur (« Hanky panky nohow »), parfaitement mises en valeur par la production ouatée de Chris Thomas, qui sait, à l’occasion, se faire délicieusement excentrique (« Graham Greene »). On traverse ainsi Paris 1919 comme un rêve éveillé, qui, au fil des écoutes, finit par s’installer dans votre quotidien et par le modifier doucement. Aussi hors-modes aujourd’hui qu’il l’était en 1973 (signe qu’il est atemporel ?), ce disque est tout simplement un chef-d’oeuvre, et l’un des plus discrets qui soient – ce qui n’est pas le moindre de ses charmes. © ©Copyright Music Story Thibaut Losson 2016

Bande Originale du film "N'oublie pas que tu vas mourir" de Xavier Beauvois (1995), composée par John Cale avec Xavier Beauvois, Chiara Mastroianni, Roschdi Zem & Bulle Ogier (Prix du jury au Festival de Cannes + Prix Jean Vigo)

Bande Originale du film "Le Vent de la Nuit" de Philippe Garrel (1999), composée par John Cale, avec Catherine Deneuve, Daniel Duval, Xavier Beauvois & Jacques Lassalle

Bande Originale du film "Paris s'éveille" d'Olivier Assayas, composée par John Cale et The Velvet Underground avec Thomas Langmann, Judith Godrèche & Jean-Pierre Léaud