Dire autant de choses
Edith a été jeune. Ne sachant trop que faire, elle a d’abord observé le monde. Elle s’est engagée pendant la première guerre, elle a réfléchit. Husserl l’a encouragée. Edith s’est aussi convertie au catholicisme, car elle sait que l’amour le plus exclusif pour une personne est toujours l’amour d’autre chose. Elle pense aussi que les plus grandes choses se font dans la solitude, la grande solitude. Elle a cherché, on l’a arrêté, elle fut déportée. « Il y a, oui il y a : un monde au-dessus des larmes, et ce monde est une chanson : et ce monde est chanté. » Mort et vie d’Edith Stein, c’est le dernier roman, ciselé, audacieux, poétique, parfois drôle ou sensible, parfois agaçant de Yann Moix.
Ian est dans un café. Sa fine silhouette, son air frêle, jeune ; on le croirait – de par son élégance naturelle – sorti d’un roman de Scott Fitzgerald. Ian, qui n’a pas d’écharpe malgré le froid, tient son verre d’une main, et de l’autre un livre de Freud parce qu’il aime comprendre le « mécanisme » de l’être, de l’affect, de l’homme, de l’âme. Ce soir, Ian va vivre une histoire. Il sera voyageur. Wanderer. Il va partir, chercher, aimer, rire, pleurer, se noyer. Il va chanter. Sa voix souple fait vivre ce drame, il en connaît chaque détail, chaque humeur. Ian bouleverse. Ce soir-là, au Louvre, Ian Bostridge chante Die Schöne Müllerin, de Schubert.
Pierre est malade. Il va sans doute mourir, malgré son jeune âge. Alors, il observe, contemple, attend. Il ne sait plus exactement ce que sait que d’aimer, c’est pour cela qu’il regarde autour de lui : sa sœur, radieuse et souriante. Si le ciel est si bleu, si vaste, c’est parce que les sentiments des uns, des autres, sont complexes. Mieux vaut rire en regardant cette boulangère égoïste, ce professeur perdu, cette jeune femme amoureuse. Les rues sont sinueuses, mais Pierre, sur son balcon, fait pousser des fleurs, il parle aux enfants, il danse de joie, de fatigue. Il pleure, mais il vit. Paris est le beau film polyphonique (rhapsodique même) de Cédric Klapisch.
