George Clinton, le 4 août à son hôtel porte de la Villette, avant son concert au Glazart.

J’étais juste rentré de mon rendez-vous avec George quand je me suis rendu compte que j’avais oublié mon appareil photo à l’hôtel. La guigne. Voire la faute professionnelle ! Immédiatement, j’appelle l’hôtel. Personne ne répond, j’enfourche alors mon vélo. En 7 minutes et 34 secondes, essoufflé, je suis sur place. Je me rue dans le salon où George, seul, assoupi, est toujours là. Pas d’appareil en vue. Comme je suis un fin limier, je comprends tout de suite que George n’est pas que chanteur, il est coupable. Lentement, sans bruit, j’ouvre son sac. Mon appareil est là. Je le saisis et sors du salon avec la discrétion d’un félin. Je rentre chez moi avec un énorme soupir de soulagement. Au moment de poser mon appareil, je découvre avec stupeur que ce n’est pas mon appareil, et que le mien est là, à une place, certes, inhabituelle. Bigre. J’enfourche une nouvelle fois mon vélo et suis sur place en 6 minutes 23 secondes. Dans le salon, George dort encore. Il ronfle. Je remets son appareil dans son sac et m’éclipse. Pardonne-moi, George, de t’avoir accusé et aussi d’avoir inventé toute cette histoire, mais cette semaine, je n’avais rien à raconter.

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